All’alba i primi solchi
In un settembre fumante
Di nebbia
Tra le rughe di un volto antico
vite senza storia ripetono gesti usuali
L’odore della terra
Te lo porta il vento
Con fantasmi atavici
Persi tra l’alba ed il tramonto
Semine - raccolti
Canti e dolori
C’ è la fragranza del pane appena cotto
Ed il rimbombar di risa.
All’alba i primi solchi - di Michele Marra
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